巷口那棵老槐树，又开花了。米粒大的白花簌簌落在青石板上，像撒了一地碎玉。我站在树下，看阳光穿过层层叠叠的枝叶，在斑驳的墙面上投下细碎的光影，恍惚间，又听见了那声悠长的吆喝。
“磨剪子嘞——戗菜刀——”
声音由远及近，拖着长长的尾音，像一首古老的歌谣。那时候，巷子里的孩子听见这声音，都会从家里翻出锈钝的剪刀，或是卷了刃的菜刀，追着那辆吱呀作响的自行车跑。推车的老头，总是穿着洗得发白的蓝布衫，车把上挂着个铁皮水壶，车后座绑着磨刀石和工具箱。
"慢点跑，别摔着！"母亲的声音从院子里传来，混着炒菜的香气。
我永远记得第一次磨刀的情景。那是个初夏的午后，阳光暖融融的，我举着家里那把生锈的剪刀，站在老头面前。他接过剪刀，眯起眼睛看了看，从工具箱里掏出块磨刀石，蘸了点水，开始"嚓嚓"地磨起来。
"小姑娘，几岁啦？"他问。
"七岁。"我仰着头回答。
"七岁就帮家里干活啦？"他笑了笑，手上的动作不停，“这把剪刀，得好好磨磨，剪布才利索。”
我蹲在旁边，看他布满老茧的手，在磨刀石上灵活地移动。阳光照在他花白的头发上，映出细小的光晕。磨刀石与刀刃摩擦的声音，像一首轻柔的催眠曲，让我昏昏欲睡。
"好了，试试看。"他把剪刀递给我。
我接过剪刀，轻轻一剪，一块布应声而落，切口整齐得令人惊叹。
"真厉害！"我惊叹道。
老头笑了，脸上的皱纹舒展开来：“手艺人的活，讲究的就是个’利’字。刀利了，活儿才好干。”
我点点头，从口袋里掏出攒了好久的五毛钱递给他。他摆摆手："不要钱，给家里省着花吧。"说着，从工具箱里摸出颗糖，塞到我手里。
"拿着，小姑娘。"他说。
那颗糖，我含在嘴里，甜了整个夏天。
后来，我搬离了那条巷子，再也没见过那位磨刀的老人。但每当巷口的老槐树开花，我总会想起那个温暖的午后，想起那双布满老茧的手，想起那颗甜甜的糖。
时光如流水，冲走了许多记忆，却冲不走那些温暖的瞬间。它们像一颗颗珍珠，串起我童年的项链，在岁月的长河中，闪烁着温柔的光。
如今，站在巷口的老槐树下，我轻轻抚摸着树干，仿佛能听见时光的回响。那些被岁月尘封的记忆，在这一刻，如潮水般涌上心头。
“磨剪子嘞——戗菜刀——”
那悠长的吆喝声，仿佛又在我耳边响起，带着岁月的温度，带着人间的温情。
